Palabras escritas en urnas vacías

Historias vacías, historias aburridas, como un café olvidado en una mesa, enfriándose junto a un jacarandá que no florece, que nunca verá una tormenta entre sus ramas, que nunca dejará en libertad a sus flores para que se unan a la guerra entre el cielo y el infierno. Esa era la triste realidad de las historias que se contaban en esas cuatro paredes repletas de urnas célebres. La magia en su interior no era digna de nuestra presencia.

El ambiente era asfixiante, no por la falta de aire, sino por la falta de ideas. Y aún no era invierno. La triste realidad marcaba con sus agujas una premisa que un padre nunca enseñara a su hijo: por más que una idea se marchite en el desierto de la desidia, siempre habrá una tormenta en el horizonte, esperando para que el viento helado de la época de cobre lo traiga a revivir las palabras que fueron desterradas.