El invierno de las musas

Como una imposible máquina de movimiento constante, la realidad me aplasta con su inercia. A sólo veinticuatro horas, muy lejos quedó aquel sueño de una noche de invierno, en el que las musas no reparan en detalles, solo se dedican a ser bellas, sensibles, inspiradoras, e inspiran un sueño donde el invierno es cálido, como un trópico, como un reencuentro, y las ventanas se derriten para dejar entrar la brisa que amenaza con desterrar para siempre al invierno de este sueño. Esa misma brisa que espero mientras despierto, para que en su lengua de fuego incinere para siempre la realidad imperante y transforme mi vida en el sueño donde las musas, magas de la modernidad, bellas e invulnerables destierren para siempre de mi mente el frío chillido de las bestias.